Jeudi 17 octobre 2013, au restaurant McDo de l’avenue d’Italie (Paris XIIIe) où je suis installé depuis un long moment. Avant midi, la grande salle commence à s’agiter ; à la table voisine, un vieil homme s’assoit et pose sa canne sur la table ; il me tourne le dos : étiquette de sa casquette : Marlboro Classic, surmontée d’un imposant casque de haute fidélité ; fébrile du genre vérificateur : les mêmes gestes répétés, à la recherche incessante de quelque chose, toujours la même chose : croise et décroise les jambes, vérifie ses lunettes, manœuvre un MiniDisc ; il est plutôt bien habillé, belles bottines, jean, veste cuir, environ 70 ans, chaussettes multicolores d’enfant. Il marmonne, ou chantonne ; il dit (net) : ‘…manger du riz…’ (trois fois) et ‘…des sacs de vingt cinq kilos de riz…’ (six fois). Puis grognements peu articulés, dans un genre de gromelo yiddish où je distingue : ‘…ils marient plus les gens…’ prononcé à voix plus haute. Raclements de gorge, ajustements infinis de son casque musical. Peu après midi, il rassemble ses affaires, et sort rapidement.